Con la pluma

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Con la pluma que alcorza la verdad te engalanas,
pergamino de letras, talismán de mi andar
y suspiras, me hablas, me seduces con magia
en crucial sortilegio que convida a soñar.
Eres cofre que guarda las leyendas arcanas,
las historias que escrutan testimonio y azar,
en las hojas del alma la palabra presagia
la epopeya del tiempo que libera el pensar.


Con la pluma se ofende la mentira y el miedo,
se proclama el sendero cual testigo al marchar
y hasta vencen molinos quijotescos desvelos
con la adarga del verbo que permite avanzar.
Eres fiel al silencio cual deidad de mi credo
revelando el empeño y el insomnio al obrar,
confesor de añoranzas, de pecados, de anhelos
y el gentil escudero que me invita a confiar.










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Un oasis nacerá

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Te extraño.

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Extraño amor tus letras del silencio, extraño tu soñar con mi sonrisa, extraño en el aroma de ese beso,  detalles que amanecen cada día.   Extraño en ese toque de las almas   sorpresas que regalan su porfías, de hablar este lenguaje sin palabras cual mito del amor y  profecía,   romance en el albor de la distancia que  besa su nostalgia en poesía. Extraño tu sublime atrevimiento constancia que cautiva  mis intrigas. Extraño el universo del suspiro que  deja el resplandor de una caricia, en verbos que me atrapan y conquistan cual vástagos: renuevos de mi lira.  Extraño entre las olas de mis tiempos relente de fugaz melancolía. Extraño en el volar de las gaviotas el beso de tus letras con las mías, conjuro de salitre en cada estrofa  versado por la excelsa melodía. Señora del rimar de mis pasiones, acordes de ese mar que la armoniza en  toques que  acarician con la brisa la tierna sensación de las pupilas, perdidas anheladas a
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El pincel y la rosa.

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El pincel dibujaba los trazos al descuido. Pretendía cambiar la vestimenta de una rosa . Ella simbolizaba la ternura, con aquel color que despedía sentimientos de melancolía desafiante y a la vez tierna. La artista se miraba en cada pétalo de aquella rosa, eran como espejos que duplicaban sus pesares, como si les hablasen a la estirpe aprisionada en la naturaleza misma de tantas y tantas contradicciones. El pincel moldeaba cada trazo, no había forma de armonizar los matices. Se mezclaban colores al azar, todos se confundían ante tan extraña sensación. Jamás habían visto llorar a una rosa y no eran solo sollozos plañideros, era angustia, impotencia, era defensa y reclamo, lloraba el duelo que despedía lo genuino de su esencia y la autenticidad de sus pétalos.  La rosa derramaba tantas lágrimas que era imposible lograr la perfección y disimularlas en sonrisas. Y ella defendía su identidad, se identificaba con cada rasgo de su individual apariencia, le gustaba como era, no pretendía
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Esperaré

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